На душе какое-то мерзкое чувство, как в тот день, когда я узнала, что отец умер. Ужасный комок в районе солнечного сплетения.
И не избавиться от него.

Учусь в художественном училище. Обожаю заимствованные слова.
Но когда люди говорят "скетчбук" и "скетч", хочется вырвать язык с корнем произносящему, да запихать куда-нибудь поглубже.
Уродование мира погаными ртами.

Хочется почитать какой-нибудь жуткой чернухи про смерть и некрофилию, извращения и бренность бытия в стихах и прозе, на английском или русском (в оригинале, то есть). Хотя, если что-нибудь достаточно дикое есть в сносном переводе, то тоже пойдёт.
Посоветуйте, а?